第二天一早，周敏敲门。
我开门，她手里提着豆浆油条。
“豆子送托儿所了？”我问。
“嗯。”她递过来一根油条，“昨晚睡得好？”
我摇头。
“又做梦了？”她问。
“嗯。”我说，“梦见那个影子。”
周敏没说话。
我们坐在客厅吃早饭。
豆浆烫嘴。
油条凉了。
“今天去殡仪馆？”周敏问。
“嗯。”我说，“把铁盒再翻一遍。”
“夹层？”她问。
“对。”我说，“昨晚我想了一夜，那铁盒厚度不对。”
周敏看着我。
“你确定？”
“不确定。”我说，“但试试。”
吃完，我们出门。
殡仪馆还是那个样子。
灰扑扑的楼，门口落叶没人扫。
老赵看见我们，愣了一下。
“又来了？”他问。
“嗯。”我说，“上次那个铁盒，还在吗？”
“在。”他说，“没动过。”
他带我们进仓库。
铁盒放在架子上。
我拿起来，掂了掂。
“有夹层。”我说。
周敏凑过来。
我翻到底部，指甲抠边缝。
没反应。
“妈的。”我骂了一句。
周敏从包里掏出小刀。
“用这个。”她说。
我接过来，沿着边缝划了一圈。
还是没反应。
“搞毛啊。”我说，“难道我猜错了？”
周敏没说话。
她拿起铁盒，对着光看。
“这里。”她指着底部一个凹痕，“有暗扣。”
我凑近看。
确实有个小凹痕。
我用力按下去。
咔哒一声。
底部弹开一层。
里面夹着一张照片。
我拿出来。
照片泛黄。
上面是个女人，抱着一个婴儿。
女人很年轻，二十出头。
婴儿裹在襁褓里。
照片背面有字。
“1993年，周远满月。”
我手开始抖。
“这女的谁？”周敏问。
我摇头。
不认识。
但直觉告诉我。
这是我妈。
不是周敏她妈。
是我亲妈。
“继续翻。”周敏说。
我往夹层里摸。
又摸出一张纸条。
纸条上写着一行字。
“孩子被调包，真周远在福利院。”
我脑子嗡一声。
“福利院？”周敏问。
“哪个福利院？”
“没写。”我说。
纸条上就这一句话。
“陈建国写的？”周敏问。
“可能。”我说，“但笔迹不像。”
“像谁？”
“像……”我盯着字迹，“像小孩写的。”
周敏凑近看。
“还真是。”她说，“歪歪扭扭的。”
“难道陈建国死前，有小孩帮他写的？”我问。
“不可能。”周敏说，“精神病院哪来的小孩。”
“那这字迹……”
我脑子里闪过一个念头。
“会不会是……”我说，“我写的？”
周敏愣住了。
“你写的？”她问。
“我小时候的字。”我说，“跟我小时候的字很像。”
“你确定？”
“不确定。”我说，“但很像。”
周敏沉默。
“如果真是你写的，”她说，“那你小时候见过陈建国？”
“可能。”我说，“但我没记忆。”
“那你怎么解释？”
“解释不了。”我说。
我把照片和纸条收好。
“走吧。”我说。
“去哪？”
“查福利院。”我说，“1993年，县城还有哪个福利院。”
老赵站在门口。
“你们查完了？”他问。
“嗯。”我说，“谢谢赵叔。”
“客气啥。”他说，“有啥需要再找我。”
我们走出殡仪馆。
阳光刺眼。
我眯着眼。
“你说，”周敏突然开口，“如果真周远在福利院，那现在这个周远是谁？”
“不知道。”我说。
“那你是谁？”她问。
我看着她。
“我也想知道。”我说。