沈墨一脚踹开铺门。
外头站着三个兵痞，领头的刀疤脸叼着草根，斜眼看他：“铁匠铺？交保护费。”
“搞毛啊。”沈墨抹了把脸上的灰，“我爹刚死三天，你们就来？”
刀疤脸笑了，抽出腰刀：“乱世嘛，谁管你爹死没死。不交钱，铺子给你砸了。”
沈墨没吭声。他盯着那把刀，刀锋上还有干涸的血迹。
妈的，这帮人昨天才从北边逃过来，今天就开始收保护费了。
“交不交？”刀疤脸往前一步。
“没钱。”
“那就砸。”刀疤脸一挥手，两个兵痞冲进来，掀翻铁砧，踢倒水桶。火星溅到干草上，腾起一股烟。
沈墨攥紧拳头。他能感觉到皮肤下那层硬邦邦的东西，像铁皮一样裹着骨头。自从上个月被烙铁烫伤后，伤口愈合时留下的疤，硬得跟铁似的。
刀疤脸一刀劈下来。
沈墨抬手挡。
“铛——”像砍在铁板上。
刀疤脸愣住。
沈墨反手一拳砸在他脸上。拳头打碎鼻梁，血溅出来。刀疤脸往后倒，后脑勺磕在门槛上，晕了。
另外两个兵痞吓傻了。
“妈的，这小子是妖怪！”一个扔下刀就跑。另一个腿软，瘫在地上。
沈墨喘着粗气，看着自己的拳头。指节上蹭破点皮，但骨头没事。
他弯腰捡起那把刀，掂了掂。
“愣着干嘛？滚。”
两个兵痞拖着刀疤脸跑了。
沈墨关了铺门，靠在门板上，心跳得厉害。他知道自己不正常了，但乱世里，正常人有啥用？
他走到后院，从井里打水洗了把脸。水面上映出一张年轻的脸，眼神像狼。
爹留下的那把断剑还挂在墙上。沈墨摘下来，拔剑出鞘。剑身断了一截，但剩下的部分依然锋利。剑柄上刻着两个字——“炼体”。
他不识字，但他爹说过，这是祖上传下来的。
“乱世里，拳头硬才是道理。”
沈墨把断剑别在腰里，推开铺门，往镇子中心走去。
他得打听清楚，那帮兵痞后面还有没有人。
镇口的老槐树下，几个老头在晒太阳。沈墨凑过去，还没开口，一个老头就压低声音说：“小子，你惹祸了。那刀疤脸是北边溃军的人，他们营头就在三里外的破庙里。”
沈墨皱眉：“多少人？”
“少说三四十号。”老头叹气，“你一个人，扛不住。”
沈墨没说话。他摸了摸腰里的断剑。
“怕啥，大不了拼了。”
他转身往回走，脚步比来时更沉。