门开了。
里面什么都没有。
只有那个声音。
“你，终于来了。”
我愣在原地。
这声音，不是红衣的。
也不是黑衣的。
更不是那个自称勇气的家伙。
它很老。
老得像石头。
“你是谁？”我问。
“门。”它说。
“门会说话？”
“门，一直在说话。”它说，“只是，你没听见。”
我皱眉。
掌印在发光。
眼睛印记，在转。
“你想干嘛？”我说。
“吃你。”它说。
“妈的。”我骂了一句，“能不能换个词？”
“不能。”它说，“因为，你，是祭品。”
“谁定的？”
“你。”它说，“你自己，选的。”
我懵了。
“我没选过。”
“你选了。”它说，“第一次，触碰飞升台时，你就选了。”
“扯淡。”我说，“我当时只是好奇。”
“好奇，就是选择。”它说，“你，打开了门。”
我沉默了。
灰雾，涌进来。
冷。
很冷。
“那现在怎么办？”我问。
“等。”它说。
“等什么？”
“等门，彻底关上。”它说，“然后，你，变成门。”
“什么意思？”
“你，就是下一扇门。”它说，“门，需要活人，做锁。”
我脑子有点乱。
“红衣呢？”我问。
“她，是钥匙。”它说。
“黑衣呢？”
“他，是锁。”它说。
“那我是谁？”
“你，是门。”它说，“门，不能有自己。”
我盯着门里那片黑暗。
掌印，开始疼。
眼睛印记，像在烧。
“我不想当门。”我说。
“你没得选。”它说。
“我不信。”
“那，你试试。”它说。
然后，门里，伸出一只手。
和我一模一样的手。
它抓住我的手腕。
拉我。
我踉跄一步。
灰雾，散了。
红衣，站在旁边。
她看着我。
眼神，很奇怪。
“别进去。”她说。
“为什么？”
“进去，就出不来了。”她说。
“那你为什么进去？”
她愣了一下。
“我，没进去过。”她说。
“那你站在门里？”
“我，站在门外。”她说，“你，看错了。”
我回头。
门里，那只手，还在。
但红衣，站在门外的灰雾里。
所以，刚才，我看错了？
“离谱。”我说。
“不离谱。”她说，“门，会骗人。”
“那你呢？”
“我，也会。”她说，“但，这次，没骗你。”
我看着她。
她看着我。
掌印，裂开了。
不是裂成两半。
是裂成很多片。
像碎掉的玻璃。
疼。
很疼。
我低头。
掌印，在流血。
血，滴在地上。
门里，那个声音，笑了。
“门，要碎了。”它说，“你，要死了。”
“不是吧。”我说。
“是的。”它说，“因为，你，已经死了。”
我抬头。
红衣，不见了。
灰雾，变浓了。
那只手，还在。
它，在等我。