铁盒里还有东西。
我摸到夹层了。
用指甲一抠，一张泛黄的纸掉出来。
周敏凑过来看。
纸上就一行字，歪歪扭扭的：
“他不是我儿子。”
我愣了。
“谁的笔迹？”周敏问。
“不知道。”
翻过来，背面还有几个字：
“孩子被调包了。”
“这……”周敏声音发颤，“你妈写的？”
“不像。”我说，“我妈字没这么丑。”
“那是谁？”
“陈建国？”
“他为什么这么说？”
“不知道。”
我把纸收好。
又摸了一遍铁盒。
没了。
就这些。
“妈的。”我骂了一句，“搞毛啊。”
周敏看着我。
“你信吗？”她问。
“信什么？”
“你不是她儿子。”
“胎记怎么说？”
“可能是巧合。”
“离谱。”我说，“天底下哪有这么巧的事。”
“那陈建国为什么这么说？”
“他疯了。”我说，“精神病院出来的。”
“可他死前还在喊。”
“喊什么？”
“孩子是假的。”
我沉默了。
风从门缝钻进来，冷得刺骨。
“走。”我说，“去找刘律师。”
“现在？”
“现在。”
我们出了殡仪馆。
天快黑了。
路灯亮了。
街上没什么人。
我开着车，周敏坐在副驾。
豆子在后座睡着了。
“你说，他为什么藏那张纸？”周敏问。
“怕被人发现。”
“谁？”
“我亲爸。”我说，“或者我妈。”
“他们为什么要调包？”
“不知道。”
“那你到底是谁？”
“不知道。”
车停了。
刘律师的事务所在老城区。
一栋旧楼。
三楼。
灯亮着。
我敲门。
没人应。
再敲。
还是没人。
“不在？”周敏问。
“可能下班了。”
我掏出手机。
打刘律师电话。
通了。
“喂？”
“刘律师，我是顾远。”
“哦，小顾啊。”她声音有点疲惫，“有事？”
“我找到陈建国的遗物了。”
“什么遗物？”
“一个铁盒。”我说，“里面有张纸，写着我不是我妈的儿子。”
电话那头沉默了几秒。
“你在哪？”刘律师问。
“你事务所门口。”
“等我。”
挂了。
十分钟后，刘律师来了。
穿着大衣，拎着包。
“进来吧。”
她开了门。
屋里很乱。
文件堆了一地。
“坐。”
我把铁盒和纸递给她。
她看了半天。
“这字迹……”她皱眉。
“谁的？”
“像是陈建国的。”她说，“我见过他签名。”
“他为什么这么说？”
“不知道。”刘律师摇头，“但他可能说的是真的。”
“什么意思？”
“你妈当年生孩子的事，一直有疑点。”
“什么疑点？”
“她生完孩子，医院就着火了。”
“着火？”
“对。”刘律师说，“档案全烧了。没人知道那个孩子到底是谁的。”
我愣住了。
“那我的胎记……”
“可能是巧合。”她说，“或者，有人故意弄上去的。”
“妈的。”我骂了一句。
“现在怎么办？”周敏问。
“查。”刘律师说，“查到底。”
“怎么查？”
“找当年接生的医生。”她说，“还有一个活着的。”
“谁？”
“叫王德胜。”她说，“退休了，住在乡下。”
“地址呢？”
“我明天给你。”
“好。”
我站起来。
“谢谢刘律师。”
“别谢。”她说，“这事，没那么简单。”
“我知道。”
走出事务所。
风更大了。
周敏抱着豆子。
“明天去找王医生？”她问。
“嗯。”
“我跟你去。”
“好。”
手机响了。
又是陌生号码。
我接起来。
“顾远。”
疤脸男。
“你又想干嘛？”
“你找到陈建国的遗物了？”
“关你屁事。”
“我劝你一句。”他说，“别去找王德胜。”
“为什么？”
“他会死。”
电话挂了。
我愣在那。
“他又说什么了？”周敏问。
“他说，别去找王医生。”
“为什么？”
“说他会死。”
“威胁？”
“嗯。”
“那还去不去？”
“去。”我说，“必须去。”
“为什么？”
“因为，我他妈到底是谁。”
周敏看着我。
没说话。
豆子醒了。
“爸爸。”他喊了一声。
我鼻子一酸。
“走，回家。”