第二天一早，老陈扔过来一把锤子。
“先打这个。”
沈七接住，差点没拿稳。
锤子很沉。
“搞毛啊，这么重？”
老陈没理他，指了指炉子。
“生火。”
沈七蹲下，鼓捣半天，火总算着了。
铁块扔进去，烧得通红。
老陈说：“拿钳子夹出来，敲。”
沈七照做。
第一锤下去，手臂发麻。
铁块纹丝不动。
第二锤，手腕酸了。
第三锤，虎口震裂。
“妈的，这玩意儿怎么这么硬？”
老陈坐在旁边，抽着旱烟。
“继续。”
沈七咬牙。
一锤，两锤，三锤。
他感觉胳膊不是自己的了。
可那股热，又开始冒。
从胸口窜到手臂，钻进锤柄。
锤子突然轻了。
铁块软了？
不是。
是他力气变大了。
沈七又敲了十几下，铁块终于变了形状。
老陈站起来，看了一眼。
“还行。下午继续。”
说完就进屋了。
沈七一屁股坐地上。
我真服了，这老头连口水都不给喝。
他揉着手腕，看着那块铁。
上面有他的汗，还有血。
但心里踏实。
至少，有地方待了。
下午更狠。
老陈让他打一把菜刀。
“打不出来，晚饭别吃。”
沈七没吭声。
他盯着铁块，深吸一口气。
锤子举起来。
落下。
叮——
声音脆了。
老陈眯了眯眼。
沈七没注意。
他只觉得，那股热越来越烫。
身体在变。
肌肉绷紧，又松开。
每一锤，都像在打磨自己。
天黑的时候，菜刀打好了。
歪歪扭扭，但能切东西。
老陈拿起来，掂了掂。
“凑合。”
沈七松了口气。
“吃饭。”
桌上只有两个馒头，一碗咸菜。
沈七狼吞虎咽。
吃到一半，老陈突然说：
“明天开始，打铁的时候，想着那股热。”
沈七一愣。
“你……知道？”
老陈没回答，起身走了。
沈七看着他的背影。
这老头，到底什么来路？
晚上躺在床上，沈七翻来覆去睡不着。
手还在抖。
但那股热，慢慢沉下去了。
他闭上眼。
脑子里全是锤子、铁块、火焰。
还有老陈那句话。
想着那股热。
他试着回想。
胸口一暖。
然后，整个人像掉进火炉。
不是吧？
他猛地坐起来。
浑身发烫，皮肤泛红。
搞什么？
他跳下床，冲到院子里。
冷风一吹，稍微好点。
可那股热，还在。
在骨头里。
沈七靠在墙上，喘着粗气。
远处，传来一声闷响。
像是铁铺门开了。
又关了。
他扭头看。
没人。
但地上，多了块铁牌。
和他那块一模一样。